Улетают года... перелётные птицы.
Пишет жизнь наш роман, мы - листаем страницы.
Где смеёмся, скорбим... от отчаянья плачем...
Верим, любим и ждём... Ну, а как же иначе.
...
Несмотря ни на что - испытанья проходим...
Где-то тушим мосты, где-то стену возводим.
Ерунду прикупив за высокую плату,
Вновь ведём счёт годам, неподвластным возврату.
...
Так живём... но уже... возвращаемся с бала.
Если б старость могла, если б молодость знала...
Как-то грустно подчас... и душа в непокоях...
И всё больше борозд чертит жизнь на ладонях.